Ya son cuatro días frente a la hoja tan blanca,
cuatro días que nada me satisface, que nada me abastece, que nada me conforta.
Y mi hoja no es siquiera una hoja, y mi lapiz se quedó sin inspiración.
No escribas los números en la prosa.
¿Qué estás tratando de decir?
¿Cuál es el fondo?
¿Neruda?
No estás rimando en tu poesía.
La nueva poesía no rima.
Eso no es poesía.
¿Y la Real Academia?
Ya son 365 días que llevan tilde.
Y yo con mi tonta manía de escribirte en pirámide.
Estás reinventando el bombillo, no es nada innovador.
Estás tratando de ser Borges?
Ahí te falto abrir el signo de interrogación.
Cada día me pregunto cómo uno llega a escribir en serio.
Esto es demasiado sencillo, cualquiera lo escribe
Ser tan complicado, tantas metáforas. Eso es anticuado
Los mejores escritores tienen las mejores musas.
Las mejores musas tienen a los mejores escritores.
Estoy empezando a creer que ser escritor no es pasatiempo, ni profesión.
Es una jodida condición social.
No tengo paciencia para ser un poeta muerto, prefiero ser de esos a medio tiempo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Gracias por comentar!