Letras

Quizás se haya llegado al colmo del optimismo cuando traté de convencerte de lo imposible.
Eramos muy distintos, incluso menos que ahora. Sin embargo, no me importó e intenté llevarte de la mano con palabras, pero las palabras no te bastan y, con justa razón.
No puedo darte flores para que te reflejes en ellas cuando te levantes en las mañanas, pero te regalo por lo menos una imagen, una pequeña metáfora y una obvia pero escondida intención. La materialización del pensamiento se complica con la distancia, pues las letras se desgastan, las intenciones se olvidan y los ojos ignoran.
Sí, ignoras perfectamente, sabes que es lo mejor para ti, que lo principal es pensar con la cabeza, noble arte que aún no domino. Y así, te alejas de lo inseguro, te alejas de las intenciones, te alejas de lo que vemos imposible, pero te alejas al fin. Y estas distancias son las peores, pues se miden con los latidos del corazón y créeme cuando te digo que las palabras sólo las acentúan.
Ojalá se pudiera hacer algo con las buenas intenciones, algo que no sea solamente desgastarse, algo que sea un poco más que una buena intención.
Quizás la culpa es mía por dejarte entrar a alienarme, porque estuve conciente en su momento y sabía que lo imposible no lo logro con palabras, pero aún así lo quería, sabiendo que era suicidio voluntario y confundiendo la muerte contigo.
Ahora estamos tal como estábamos antes, existiendo, no ha cambiado nada importante en nuestras vidas, solo le añadimos un poco de azúcar a la rutina.
Yo sólo cree un motivo más para querer a alguien, mientras tú creabas un motivo para ser querida.
Siento no poder construir castillos, ciudades o imperios con mis palabras, serían más útiles que sólo acelerar tu pulso.

60

De entre cenizas de pensamiento, te levantas.
Firme, limpia, única, linda como sólo tú.
Eres de cristal, pequeña.
Eres imposible, mujer.
La naturaleza no es más que una triste copia tuya, la causa de la gran envidia.
Tu llueves, renaces, mojas, disfrutas la vida.
Y nevas e iluminas, y vas con el viento, como brisa, como pluma. Esencia de libertad.
Y ries y erupcionas, y amaneces cada día, e iluminas en mis noches.
Y te enojas, y tiemblas.
Caminas en los cielos polares, y saludas al mundo a tu manera, con un gesto, una mirada, regalando colores a nosotros, seres del gris.
Tu luna invita a lo perfecto, a lo incierto, a las locuras de los jóvenes tontos, esos que son felices.
Tú que me das alas, pero no me enseñas a volar, sabes que el peligro es constante, es casi sensible.
Existes fuera de tiempo, inmortal. Respiras el ayer.
Imposible como sólo tú.

Librepensante

Pienso, luego existo.
¿Pero, qué tanto estoy pensando?
¿Estoy basándome en conceptos adquiridos por mi entorno, a lo largo de los años?
¿Realmente estoy convencido?
O es sólo herencia, herencia de mis padres, de mis abuelos. Herencia horizontal de mis amigos.
¿Deus ex machina?
¿Realmente estoy conciente de mis actos?
¿O aún estoy cegado por las burbujas de mi condición social de pequeño burgués?
¿Cúando fue la última vez que he reventado una de mis burbujas?
¿Estoy ayudando a la gente a que abra sus ojos?
¿Estoy conciente de que no lo sé todo, y acepto puntos de vista distintos, para poder darme cuenta que no estoy viviendo en una ilusión que creé por propia comodidad?
¿Es posible llegar a pensar DEMASIADO algo?
¿Cúantos dogmas estoy aceptando?
¿Estoy conciente que existen varias realidades?
¿Sé diferenciar cuándo un punto de vista es realmente parte de una realidad?
¿Sé diferenciar lo cierto de las posiciones basura?
¿Tengo el suficiente pensamiento crítico para analizarme?
¿Estoy capacitado para analizar lo que me es ajeno?
¿Estoy satisfecho con lo que sé?
¿Tengo prejuicios para aceptar ideas acertadas?
¿Puedo realmente defender mi opinión?
Pero lo más importante, ¿Puedo darme a entender?

Como el agua

Fue algo casual, algo inusual.
Si hubieramos estado ahí, se nos hubieran encontrado las miradas.
Tú, única en mi mundo, verdadera demencia, caos en la tierra de este pobre cristiano.
Fue la primera vez que apareciste.
Rompiendo costumbres, rompiendo mitos.
Incendiando todo a tu paso,
quemándome por dentro con tus ojos,
como sólo tú sabes quemar.
Te dibujo en la lluvia, en la niebla
trato de adivinar tu silueta,
trato de adivinarte,
mas no hay mente humana que te contenga.
Eres una pizca de todo lo que quiero
en toda tu esencia de mujer.

Te podría englobar en una canción,
pero sería el más vil de los pecados.
Ambos sabemos que sólo se ama entre dos
Y el amor se nos escapa de las manos, como el agua.
Solo reafirmo lo que dijo el poeta,
"Las posibilidades de felicidad son egoístas, mi amor"
Aunque parezca distante.
Aunque escondamos la mentira con nuestra verdad.

A cinco centímetros del hola

Es algo serio, mujer.
Debemos superar nuestro complejo de invisibilidad.
Especialmente cuando nos encontramos a cinco centímetros del hola.

Es algo serio, mujer.
Necesitar saber si estás viva,
Si eres tan perfecta como no creo.
Si eres tan humana como espero.

Es algo serio, mujer.
Creer que hoy día sí existo,
Creer que hoy, que este día sí existes

Eres algo serio, mujer.
La forma en que me llamas con tus ojos,
La forma en que me ignoras con la mirada.

Eres un caso serio, mujer.
La manera en que al verte, desespero.
La hora en que, al dibujarte, te espero.
La fracción de eternidad en cual te veo.

Eres ser etéreo, mujer.
La forma en que encuentras mi mirada
La forma en que juegas con la vida.
La forma en que ignoras lo que causas.

Eres caso serio, mujer.
Serio cuando aceleras mi pulso
Cuando me haces escribirte.
Y más grave, cuando me haces pensarte

Eres algo serio
Serio cuando me haces repetirme,
La forma en que no sabes lo que veo
Serio cuando nunca leerás que te espero.

Serio cuando tú, sin querer, me insistes