Ido

El pasto bajo sus pies, el pasto.. le acaricia.. el pasto que corta sus pies.
Navajas en forma de flor, y la luna saludando.
No es la locura el extasis de la vida? Como puedes sino, ver a las flores sonreir?
El sol es una mera imitación de la gran flor amarilla que vive bajo el agua.
No es la locura, sinónimo de felicidad?
La perfección hecha realidad en una mancha en la pared.
Una animada plática con el tipo del espejo.
No es la locura lo que nos hace sonreir?
Preocupaciones, vida seria, un futuro brillante.
Y el perro del vecino no deja de ladrar.
Incoherencias que solo fluyen, fugaces imágenes que nadie quiere denominar pensamiento.
El poeta ha muerto! El poeta ha muerto! Se ha convertido en un ser mundano más, su corazón se ha vuelto del pueblo, su inspiración no ha regresado.
El poeta ha muerto! El poeta ha muerto! Solo larga frases que el viento se lleva facilmente. Sus palabras ya no cortan el alma, ya no hacen llorar el corazón.
El  poeta ha muerto! El pasto que pinta ya no es verde, y las flores que describe ya estan marchitas.
El poeta no ha muerto.
Meros humanos no entienden su felicidad y causa de su ruina.
Locura